O Que Vive Lá no Sótão?

Porque me olhas assim?
Com artificio e morte
Alguém decidiu
Conceber-te a ilusão
De que isso que vês
Rasteja diante de ti
No chão em que pisas
Não te disseram
Os monstros na lua
Não vivem lá não
São tarântulas
Habitam em teu escalpe
Pingam pancadas frenéticas no sotão
Onde nunca lá ninguém entrou
Encontram escape
Na madeira porosa
Saem-te pelos olhos
Invadem-te os quartos 
E a sala de estar
Sem portas
Nem janelas
Nem algo que segure
De onde elas saíram
Saem para o mundo
Mas mais ninguém as vê
Contorces-te aterrorizada
Consumida por horrores
Juras que é verdade
Mas é a ti
Que profetizam
De louca
De repente
Confinada em paredes
Que se encurtam
Para cada vez mais perto
Avançam para te comer
Essa aranha gigante
Prende-te os braços
Esmaga-te o peito
Roubou-te os olhos
Olha-te escancarada
Com uma ânsia de te devorar
Preencher o vácuo mortífero
Que vomitas em sala vazia
Cheia apenas de ti
Uma cama com amarras
E tudo que não coube na noite
Em onírica desrealização

A Invenção do Mundo

Regurgitado do nada

Inteiro, abrupto, meândrico
Por incontável tempo caindo
Num infinito imensurável se si

Até que morosa disposição lhe mordeu

Para o mestre oleiro

Condensar os pensamentos

Solidificar as areias

Virar a ampulheta

Orquestrar o mundo

Mergulhar as mãos

Nas forjas do inferno

Para martelar montanhas

Amaciar planaltos
Talhar terra e mares

Arrefecer oceanos

Lançar essa esfera mal anabolizada

No salão vazio de adornos estéreis

Criar o elenco da trama terrestre

Com deuses complacentes

E demónios convincentes 

Não se sente mais sozinho

Simulando vida de confusão compartilhada

Mas talvez se arrependa depois

Repartido em suas várias partes

É a tendência bélica que sobressai

Para lidar com o medo e raiva

De nada saber e tudo acabar tão depressa

Sem pretexto nem explicação

Todos os Não-Ditos e Interditos

Se as palavras jorram de ti

Com uma clareza absoluta, louca

De pureza visceral

As minhas jogam às escondidas

Vejo-as aflitas a fugir nas esquinas

Levando ao colo memórias

Que não querem ser tingidas por desgosto

Sempre fora a noite nossa conciliadora

As mais turbulentas tempestades deflagravam

E nós fingíamos que era só lá fora

Os trovões fragmentavam os céus

E na intermitência ficávamos soterrados no silêncio

Quando as línguas de fogo já haviam há muito

Sido engolidas pela cera das velas chamuscadas

Contemplávamos um ao outro

Com as pontas dos dedos

Como torrentes de lava

Que humedeciam

As colinas, as planícies, os vales
E a terra solta à flor da pele replicava
Tremores vulcânicos iminentes a se soltar
Num choque elétrico que inundava

Os corpos suplicantes de endorfinas

Destilei tua caligrafia várias vezes

Purificando a solução, para compreender melhor

A forma de negar o que disseste

Ver outra coisa que não aquela que quiseste

Não aquilo que eu efetivamente senti

As linhas de tua carta são como um gume fino

De um cutelo trepidante sobre nós

Mas que cai cruel com a ponta romba

Mói, esmaga, destrói mas não corta

Este nó que nos une

Entalado à vontade de continuar

O que nos dilacera

Só para apaziguar esta fome de macia concretude

Que abafa a voz rouca do vazio

Descolam-se vestígios do aroma

Solto por teus cabelos ao pincelarem o papel

Com todos os não-ditos e interditos